المدينة مثخنة بالتفاصيل والروح عارية
مذ متى وأنا أشتهي أن أعودَ إلى جسدي
وأنامَ على غصن زيتونةِ في العراء كعصفورة زاهدهْ
وتمنّيت أن أصف الراحلين كما رحلوا
غير أنّ ارتكاب القصيدة في ليل بغداد كالموت فيها....
عناق طويل وملحٌ ثقيلٌ على شفةٍ باردهْ
وأخيرا نما البرق تحت الأظافر
للعينِ مخرزُها
ولها ما تحجّ به الطّيرُ إن عمِيتْ... صبوةُ التّيهِ والنّجمةُ الواعدهْ
وللعين ما ترك النهر في تربة الروح
وحدك يا وارث النار تدري متى تتنزّل ياقوتة الصبحِ
تشرك بالقلب حين يخونُ
وتعرف أنّ الرفاق على موعدٍ خلف ظهركَ
لكنهم خلف ظهركَ
ما عاد يفصلهم عن خطوطِ العناقِ سوى طعنةٍ واحدهْ
لم يعد غير لحمك يشبع نمل الخرابِ
فأيّ النّبيئين ياوارث النار أنت؟
تموت فقيرًا إلى حبّةٍ من ترابِ
يتيما إلى أمّةٍ أدمنتْ علبَ اللَّيلِ والخطبَ الفاسدهْ
لا تصدّقْ مواعيدهم ...لا تصدّق .. فللموتِ طعمٌ أخيرُ
وقد يكذبُ التّائبون وإن صدقوا
سترى حين تمضي سماء شماريخُها دمُهم
وعرائس من قصبِ الأمنيات العتيقة راحلةً في مواعيدها
تتزيّن للموت كلَّ صباحٍ
عبد اللطيف علوي 20 مارس 2003
